miércoles, 25 de marzo de 2009

POEMA INÉDITO e INÉDITAS ACEPTACIONES

Aviso: El siguiente poema no sé si tendría que publicarlo. Son demasiadas aceptaciones para un solo humano.


¡¡Mierda!!
Se me acaban
de ir
los mejores
versos
que jamás había
pensando,
¡¡Mierda!!.

Paro y pienso, 1, 2, 3, 4, 5, 6 y 7 -

Respiro y juro sincerarme -

Una vez
creí sufrir
insomnio,
pero no era así
sólo daba vueltas
y más vueltas
en la cama,
hasta pensar
tanto en dormir
que no
tenía sentido
y caía agotado,
primero
en una posición fetal
mirando a la derecha,
luego otra a la izquierda,
luego extendía
mis extremidades
y miraba hacía
el techo,
ni que decir
tiene
que extendía
todas
mis extremidades,
y daba vueltas
y vueltas,
creo
que en esos
momentos
de pensar
y aborrecer
el significado
de dormir
fue cuando
empecé
a cambiar,
luego
tuve empujones
pero puede
ser
que ahí
comenzase
todo,
que para ti no es nada,
qué relativo,
también
tengo que admitir
que tengo
miedo a la mujer - pero la busco inconscientemente -
y al sexo, - quizá deje que me encuentre -
sí, creo
que pueden
interrumpir
mi camino,
probé el sexo
más físico
y me gustó, - pero cada uno lo hacia por una motivación distinta y no es agradable -
pero no era
ni es
lo mío,
me excita
el roce de la piel
y de los labios
pero eyacular
semen
en sus bocas
sin amor
ni espiritualidad
no me convence,
ni me convenció
en su momento
y no
lo hice, - no quiero parecer sensible -
no me gustaba
el circo
del amor
y sexo,
espera
podéis
olvidar lo de amor,
que ni siquiera
sabemos
qué es,
quizá
rutina,
una caricia,
comerle
el coño
hasta
sacarle
la sonrisa
y luego abrazarnos
y ser
ceniza,
discutir
y que uno no acepte
seguir
fingiendo,
así es,
no creo
que me puedan
traer
nada nuevo,
aunque
siempre
caigo,
busco chica simpática
abierta
al universo
y a mí,
una relación sana,
luego y ahora,
y ayer
o quizá mañana
no sé,
pero qué triste
era tener
dieciocho años
y pensar
que se había vivido
todo - por un desamor, ahora me río de mi mismo -
y ahora
con los veinte
recién
sacado
del horno, - no quiero chistes fáciles -
me queda
todo por
vivir,
la crisis
del post-pavo,
la crisis
del pavo,
la crisis
del polvo
o del pollo,
quizá
del gramo,
cuando
uno se da
cuenta
de que follar
con amor
no es imitar
a Rocco,
luego todo
cae por si
solo,
es una pesadez
que muchos
te vean
como alguien
especial
y que por eso
rían
y condenen
tus tonterías,
es muy duro
tuve
que darme
de collejas,
no es fácil
ni mucho
menos,
a veces ni el camino
te salva,
ni el tuyo
ni el mío,
qué bonito
fue empezar
a beber
y qué mal
empecé,
al igual
que las drogas
pero
rectificar
es de sabios
y no
me suelo
afeitar,
por cierto
me gusta
la supervivencia
pero claro
esporádica como a todos,
también me
hace ilusión
poder
dormir un día
en la calle,
pero en verano,
y así somos
todos tan falsos,
y así es todo
tan fácil
que me desquite
de todo
y me enamoré - rutina y caricias, ya sabes -
de lo difícil
tal que empecé
a escribir
sólo para
admitir
mis errores
y temores,
para qué sirve
escribir
si uno no
es juez
estricto
y sádico
de sus acciones;
cualquiera
escribe
e inventa,
cualquiera
narra la cara A
de su cara B
de su amor C
y de su puta preferida,
todos
tenemos idas
y venidas
de gloria,
yo creí que salvaría
el planeta,
la conciencia
humana
yendo más allá,
pero tengo
también miedo
a la expansión
del más allá
de mi no materia
y que no vuelva
a mis pies
fríos,
la sangre está caliente,
puedo decírtelo
porque mi soberbia
me obliga
a escribir
que he sangrado
estas líneas
para aceptarme
a mí mismo,
el escritor
se inventa,
el poeta
se enamora,
el narrador
sólo ve
y cuenta
pero el que
sangra...
el que sangra
supo
que esto
no era
para ocultar
mis errores
y así
acaba
como miles
de viernes,
así acaba
como
muchos jóvenes
que nunca
acaban
hasta
el día
en que el universo
se muestra
en hilos finos
y nos machaca,
sonríe,
todos necesitamos
una paliza
para reaccionar,
ninguno
vino a salvar a otro,
el conjunto
es una suma de individualidades,
el lobo
se relame,
yo personalmente
no viene para decir
sólo para vivir
verdades,
y en ella/s
entran
mis miedos,
mis límites,
mis defectos,
mis virtudes
y mis líneas
intrépidas
de alteraciones,
la búsqueda
indómita
de la verdad,
a veces
ella ruge
y yo me escondo,
a veces
yo rujo
y ella pasa
de salir,
normal,
es domingo,
pero es una lucha constante personal filosófica mística y todo lo que queda en una mente,
y se rehacen
los pasos
pero fluyen
tenía el mejor
final
de la historia
pensando
pero no pega
ahora,
quizá estire
dos o tres líneas
más
y me acueste,
sólo quizá,
sólo quizá,
quizá me quite la ropa
y salga
a la calle
y empiece
a correr
y a nadar
y dónde acabe,
a veces necesito
en el pecho
esa paz salvaje
que me amanse,
quizá la próxima
vez
mi alma
se lo que eyacule,
tengo deseos
de carne,
quizá
y quizá,
esa palabra
es el reflejo
de mi estabilidad,
quizá
borre todo
lo anterior,
yo también
necesito mi intimidad
y mi intimidad
ya no es
el
mundo
entero
y eso que ha perdido,
y eso
que pierdo,
por cierto
a veces
no piensas algo
que es increíble
dentro de ti
y lo plasmas
y no tiene fuerza,
eso me acaba
de pasar a mí.


Me he dejado tantas cosas
por explicar,
tantas cosas
que no deben de ser dichas,
son pasos de un camino
de vida.


¿Para qué
me serviría
escribir
sino me hiciese
aceptar
todo esto?



PD. Y encima subo una foto personal, lo nunca visto, me voy a pegar una ducha que no me está sentando nada bien el día de hoy

6 comentarios:

Javier Belinchón dijo...

Buena cascada poética

A destacar:

comerle
el coño
hasta
sacarle
la sonrisa
y luego abrazarnos
y ser
ceniza,

Genial jeje

Un saludo!!

min0riabsoLuta dijo...

Un poema brutal. Te mereces un aplauso porque hoy te las lucido :)

Y la foto, la foto me enamoró! jaja

Alvaró dijo...

Yo a esto le llamo prosa.
Pero vaya, que el mismo Bukowski tiene prosalizados (Huidobro aplaudiría esta forma verbal)poemas de su 'Guerra sin cesar' en 'Mujeres' y nadie dice nada; y así otros tantos, como Bolaño también en 2666.
Que te has salvado por un pelo, vamos.
Un saludo.

percepcionesindebidas dijo...

No sé que me quieres decir, Alvaró

Alvaró dijo...

De todo menos ofenderte.
He visto que te gustan los beatniks y eso al menos nos lleva a algún sitio común.
A lo que me refería es simplemente a algo tan razonable como el situar las fronteras reales entre poesía y prosa.
Sabemos que desde Whitman el verso libre es lo que canta, y a la poesía no le queda más que el ritmo y el que llaman como "horizonte de expectativas", que hace que una persona al enfrentarse a un poema, ya a priori sabiéndolo poema, se dé con toda su sensibilidad y armas conyugales para provocar en ella sensaciones; algo que por el espesor que da la prosa no se hace,-a menos que haya drogas de por medio-.
Con la cantidad de jóvenes 'poetas' que están surgiendo me siento obligado a ser crítico y escrutar y escrutar más todavía casi por una cuestión de seguridad, de protección hacia algo que amo y que siento mío.
Nada más.
Aún así decirte que bueno, usas buenas imágenes y tienes bastante ritmo.
Lean a Sade, Thoreau, Ginsberg, Peret, Perse, London...
Un saludo.

alejandra dijo...

bueno, innecesariamente largo. hay imagenes que merecen un poema aparte.